Hijo de la luna

Por que la mejor canción, te lo dije sin cantar, mirándote a los ojos y muriéndome en tu mirada.

Tonto el que no entienda;
cuenta una leyenda que una hembra gitana,
conjuró a la luna hasta el amanecer llorando,
pedía al llegar el día desposar un calé,
tendrás a tu hombre piel morena,
desde el cielo habló la luna llena,
pero a cambio quiero el hijo primero,
que le engendres a él que quien su hijo inmola,
para no estar sola poco le iba a querer estribillo,

luna quieres ser madre y no encuentras querer
que te haga mujer,
dime luna de plata que pretendes
hacer con un niño de piel hijo de la luna
de padre canela nació un niño blanco
como el lomo de un armiño con los ojos grises
en vez de aceituna niño albino
de luna maldita su estampa,
este hijo es de un payo y yo no me lo callo,
estribillo gitano al creerse deshonrado,
se fue a su mujer cuchillo en mano
¿ de quién es el hijo? me has engañao fijo,
y de muerte la hirió luego se hizo al monte
con el niño en brazos y allí le abandonó,
estribillo y las noches que haya luna llena,
será porque el niño esté de buenas,
y si el niño llora menguará la luna para hacerle una cuna,
y si el niño llora menguará la luna para hacerle una cuna.

La tarde que conocí a Gabo

Estaba maravillado, por los vericuetos a donde me llevaba su imaginación; macondo era, como hoy, la ciudad de los espejos o los espejismos, era tan nueva para mí, que la primera sensación fue la de haberme perdido. Sí, caminaba por sus calles calurosas, donde los pajaritos se estrellaban contra los ventanales de las casas blancas (cuyo color así lo dispuso el patriarca de los Buendía), donde remedios la bella despedía ese olor a tragedia para quienes llegaran a amarla. Era un sueño, la tarde que conocí a Gabo lo vi de perfil, sereno, grande, misterioso, voluminoso, era un tomo de medio millar de páginas, las que contaba la historia de una estirpe, que por ser irrepetible, fue condenada a cien años de soledad.

Hace poco, casi 15 años después me reencontré con él, estaba un poco arrugado, era un viejo conocido, había leído sus libros, la mayoría de ellos. Vaya que sorpresa, en mis andares dentro de un centro comercial capitalino, vi la edición conmemorativa de Cien Años de Soledad, mi emoción no pudo más que acabé adquiriendo un ejemplar de la obra literaria, que estoy seguro cambió la idea narrativa de más de un escritor latinoamericano. Gabriel García Márquez, escribidor de fantasías y realidades, de costumbres y hechos, moldeador de la palabra hecha arte; contó sus memorias como lo hacen los grandes, yo creo que hasta las putas tristes son felices al saber que existe.

Puede que este libro, que ahora está en mis manos, sucumba ante tanta tecnología, pero el idilio con Gabo no sucumbirá de ninguna manera, me perderé en las hojarascas de sus libros, en sus mariposas multicolores, en sus pescaditos dorados, los 17 aurelianos volverán a morir uno por uno; en fin, todo el universo de Macondo será mi universo, gracias a un escritor que supo llegar a mí. Desde esta pequeña tribuna, un homenaje a Gabo.

"Vieja"

Cuando por algún motivo, un buen amigo mío, se atrevió a llamarme (y creo así lo hará hasta el día que sus memorias ya no se identifiquen con sus neuronas o de nuevo el olvido, con sus peligrosas tormentas de arena que sepultan todo recuerdo, y borren todo vestigio de experiencias vividas entre él y yo) “vieja”, me sentí incómodo, ¿cómo podría aceptar semejante ignominia, aquel apelativo que me subía el natalicio y me ponía al limbo de la última edad?

Debería imaginarme, que desde su punto de vista, yo tenía más experiencia en esas lides jodidas de la vida; ergo, años más tarde, es la versión que más se adecua a mi crecido “ego”. Ayer, en mi acostumbrada visita a la Concha Acústica de la ciudad, me enamoré una vez más de la vida. La tarde daba sus últimos suspiros y con ella, como para darle la contra al destino, un grupo de viejas jugaban vóley, con la misma intensidad y fortaleza como en sus mejores y mozos años.

Como en cualquier deporte, había todo tipo de jugadoras, las pillas, las fingidas, las burguesas, las lésbicas, las canosas cascarrabias, viejas que no eran viejas, personas cuya extirpe se gana con los años y se consolida con el respaldo de las canas y arrugas. El ímpetu que desafía a la artritis y afines, desbordaba toda emoción y se simplificaba en vida.

Las palabras de aliento entre ellas, salían como virtuosas canciones del vientre más sagrado, competían no entre sí, sino contra el tiempo, con ese reloj misterioso y cínico, que en cada tic tac nos recuerdan que somos aves de paso en este paraíso y que el tiempo es imperecedero solo para Dios y no para los humildes mortales.

Sentado, observándolas jugar, aprendí mucho más que en las páginas de un anestésico libro de autoayuda, pues son viejas con orgullo, con la frente en alto y las tetas caídas, de cuyos pezones emanó alguna vez manantial de vida. No importa que me digan vieja, que no me satisfaga el ego lo que alguien me dijo con mucho cariño, aún así se haya confundido. No olvides nunca que la sabiduría se obtiene con los años.

La última canción

Esta canción es para ti, con mucho amor, cariño y el respeto que siempre te tuve.

Esta es la ultima canción que canto para ti,
me cansé de vivir sin sentido,
de pensar solo en ti,
si mañana me encuentras tal vez yendo con otra,

y tu me ves, hazte la cuenta, que para ti,no, no soy aquel,
y ahora tu, que me hiciste llorar,
tendrás que recordar,
que fui tuyo en el alma y perdiste la oportunidad,

Las canciones tan lindas que anoche yo cante para ti,
pensando en ti,
confieso que iguales que aquellas,
ya no escucharás,


ya mañana sé,
que esta canción la tendrás que escuchar,
en la radio sonar,
pensarás que tu orgullo maldito me hizo llorar,

de tanto esperar,
pero no llores y siente por dentro lo que duele el amor,
entonces vas a ver lo que vale un gran amor,
entonces llorarás y de mi te acordarás

Que pase la amante, maldita, desgraciada!!! (SIC)

Cuando la miseria humana se convierte en materia prima para el espectáculo, es muy denigrante. Que pase la madre, la amante, el esposo infiel, el maldito desgraciado y un sin fin de seres extraídos de la mente de algún maquinador de cortinas de humo y sicosociales, se escuchan constantemente.

Por lado está ella, quien no perdona a los hombres ni cree en ellos, la que enviaba saluditos al Doc, la afortunada de los regalos caros, la que aplaudía a Fujimori y le hacía campaña “gratis” aprovechando el canal de unos comechados vende patria. Ahí está laurita, más estirada que mazapán, su apellido que en cuna de oro se forjó no le sirve de nada, sus niveles de audiencia aumentan con efervescencia en los niveles más pobres.

Por el otro está el irreversible Lucas, que no vio ni un solo programa de la abogada de los pobres, otrora mancilladora de la democracia y madrina de los “cómicos ambulantes”, de la que se parece a Marilyn Manson; ahora no puede perder la oportunidad de verla, podría ser la última vez que se aparezca en las pantallas, es una de dos, mantener un ser agonizante o sucumbir ante la caja boba. Lucas, así lo indica, mantiene al ser que se resiste a morir, a una Laura Bozzo, como ella misma lo dice: “guele a nicho”.

Y pasa la amante, rebosante de humanidad, oliendo a perfume barato, ella es la otra, la típica provinciana misia, de pelo pintado y uñas rojas. Exacto, el programa es para cholos, Lucas cholo, Laura Cholera, el público la aclama, el rating sube, ella se hace millonaria. Se sienta después de ser agredida, ¡Es la amante! Se merece ser golpeada. Todos la insultan, ella suspira entrecortada, su mirada se pierde entre el público, a maldita hora me quise ganar un sencillo –piensa- mientras unos distraídos hombres de seguridad la miran con cara de pocos amigos.

Laura es una Diosa, es dueña de la verdad que se juzga por unos videos de cámaras escondidas, ella dice No y punto, dice Sí y la aclaman, es amiga del Ministro de Salud y del mismo García, si antes bailaba a “ritmo del chino, chino, chino”, no dudo que ahora bailará al ritmo del teteo de Alan García, ella es Laura!

Ahí pues, Lucas, comiendo miseria, viendo miseria, escribiendo sobre miseria. Ahí está Laura que se reivindica con su pueblo (en México es poco menos que una Diosa), ahí está la amante, que vuelve a sus andadas, pelo pintada, uñas rojas y perfume barato. Ahí está el peruano que no tiene más opciones que cursilería barata.

Se agradece

Tarapoto 26 de enero del 2008

Se agradece:

Es muy probable que esta carta, no llegará a quienes realmente la dediqué, que es para mis compañeros universitarios, quienes como yo, lucharon bastante para el ciclo pasado, aprobar los cursos que la currícula vigente nos exige.

¡No!, yo no luché lo suficiente, muchas veces pensé en claudicar y sin los bastones que día a día se me presentaron, en verdad hubiera sucumbido a mi pereza y falta de licencia, con respecto a mi carrera.

Superdulcebellota, Judi o LLudi, es a la primera a quien quiero agradecer, con sus dotes de buena gente, me enseñó ser amable, aún así tengas distintos principios, aún así llegues tarde a todas las clases, la solidaridad y el ánimo de ayudarme, siempre estuvieron presentes, ¡vales mil pequeña!.

El borracho de la clase, el que nadie quiere como grupo, nadie los pobre tontos que se creen superiores a los demás, así es él, ebrio, seudo integrante de las mafias, creador de back-up, sin embargo, siempre está presente, en las buenas y en las malas, en los chistes y tristezas, Sandy, por no decir menos, es un gran maestro a la hora de hacerle frente a una sociedad hipócrita, ¡Total! Es como es, y nadie tiene porque juzgarlo, a lo que yo digo: ¿Cuándo un par? ¡Yes Good!

Rodvin, Jimmy, no son siameses, ni gemelos, es más, distan de serlo, pero que circunstancias en las que te pone la vida, son los dos lados de una misma moneda, que hace rato ya me la metí en el bolsillo. Trabajan en el mismo lugar, comen del mismo plato, los dos se ríen igualitos, se visten igual, será por eso que aprendí de ellos a ser compañero, jimmy con su mirada casi tierna y Rodvin, el buen Rodvin, un muchacho que le venció a la muerte (¡y es que es la muerte misma¡) hacen el dúo perfecto para sobrevivir, ahí donde los demás se llenan de estiércol y cizaña. Gracias muchachos, siempre se ríen de mis ocurrencias, ahhhh y fueron cómplices el día de la macumba de los apagones. Jajajaja. ¿Quién fue?

Grace, mi amiga Grace, hasta ahora no le cumplo la promesa de hacerle el favor, yo se que ahora me odia, me quiere jalar del cabello, según ella yo entendí ese ejercicio de Inteligencia Artificial, total, nadita, o poquito, sorry por hacerte perder el tiempo y gracias por estar siempre ahí, cuando te necesito, pero hazme un favor ¡bruja! No le estés malogrando a Karlita, please.

Karlita, de los cerros su ricurita, de los montes su tentación, ella misma es, ¿Sabían que Karlita sabe enfadar? Sí dice, gracias por dejarte abrazar, por ese trato maravilloso y esa sonrisa espectacular, de la que estoy seguro, Dios se enamoró. Ora siempre por mí, tú sabes, ¡a ti te escucha!

A Luís Revilla, ese gordo es lo máximo, que bestia la paciencia que tiene conmigo, gracias por los trabajos, por las copias, por tu amistad, ahhh, por ese juego de monopolio, donde al Popeye le hicimos (*#/&*-#), mi casa esta abierta, buen amigo Sancho.

A mi hermano, mi gran amigo, yo sé que no tengo porque agradecerte, pues no recibieras siquiera un Gracias, pero ¡Gracias! Paul, gracias por ser como eres; bien sabes, tu estudias y yo... ¡Hago barra!. Gracias hermano.

A Mayra Tatiana, ni tenía idea de conocerte, ni me interesaste, aún así, creo que lo mejor de ti, aún no lo descubres, pero vas por buen camino, no te olvides que una galleta es efímera, si es muy dulce empalaga, si es salada jode la garganta, si hace frío se abomba, si hace calor nadie la come, una galleta va conforme a la envoltura que la contiene, tu eres más deliciosa, una galleta es buen complemento de un rico vaso de agua, yo sé que tu eres el agua, pura, transparente y natural. Eres muy linda y gracias por tu amabilidad, creo que llegaríamos a ser buenos amigos.


A todos mis compañeros de PI, Michel, Pedro Mickey, Gester, Walter, Gilberto, Elmer, Doria, Kristo (no se porqué te haces llamar así), a Jimmy Prada, una espectacularidad de persona, compañía perfecta de una buena conversación, tomando nuestro caldito de gallina ¡Gracias por ser mi amigo!

A Louis, el popular manta raya, a Lalo, a todos quienes compartí buenos momentos, aprendimos a ser humanos, a todos a quienes me enseñaron que la lucha apenas empieza con nuestro primer triunfo, a ser humildes a la hora de aprender, a no bajar la cara aún la tengas sucia de tanto transpirar.
A todos esos hijos de puta, quienes gozan y se ríen, cuando nos equivocamos en la exposiciones, a todos ellos que estudian mucho y no saben compartir, que les dure, de ellos también se aprende, esos que se creen los preferidos de los profesores, ¡bien¡ No cualquiera puede lograr eso.

Para terminar, quiero agradecer de manera muy especial, a quienes que por razones de mi frágil memoria, no están en esta carta. Gracias por dejarme compartir con ustedes una etapa muy importante de nuestras vidas.

Atte: Manuel Nieves