LUCAS FELIZARDO

La pared del Loco.

2009-05-22T14:27:00.000-07:00

Cada día sin excepción, la pared del loco me muestra cosas distintas. Frases, cuadros, recuerdos, suvenires, hasta recetas de cocina penden de alfileres corroídos por el óxido. Imagino que Juan Carlos debe estar loco, loco de remate, así lo confirma su excentricidad desmesurada y sus convicciones de genio, claro está que anhela hacer de mi, su más fiel seguidor.

En lo absoluto estoy más chiflado que él, porque soy el único en casa que lo ve con simpatía y amor, me divierto además de sus locuras y su fino humor. Carlitos para mí representa mi lado más humano, es el digno representante de “errar es humano y corregir es divino”, por eso el muy fresco, todos sus errores los echa al cielo. Dios es grande.

Hoy Carlitos me propuso ser un personaje de su nueva novela, quiere que sea “Pelandrún, el caballo mágico”, pero yo no tengo crines, ni patas, capaz tendré la inteligencia de un equino, ¡Qué desconsuelo!

Mi vida actoral se resume en dos grandes y emotivas experiencias, la primera en sexto grado, fui Paco Yunque (todo un fracaso), la segunda, mis compañeros de catequesis me eligieron por unanimidad ser el hijo pródigo, para variar solo el Cura me aplaudió.

Después de pensarlo mucho, desistí de la propuesta. No podría ser Pelandrún, el motivo más grande es mi miedo a las herraduras, jamás me puse una. Me fui a buscarlo y no lo encontré en su casa. Pasé por la iglesia y ahí estaba, parado en el frontis captando a los demás actores. Tío le dije, sin vacilar: No podré ser Pelandrún, porque rehúso a ponerme herraduras. Carlitos me miró fijamente y me respondió asintiendo la cabeza y apuntando a la fila de “actores”. Comprendí que su casting seguiría, puesto que el guión de su obra maestra estaba con punto final y todo.

Pasado este incidente, el genio loco de mi tío se puso en entredicho, me topo con él en desayunos, almuerzos y cenas. Todo sigue igual, pero percibo en su mirada que me perdí la oportunidad de mi vida, probablemente quiso hacer de mi un traumado triunfador en Cannes (saludando a todos mis paisanos en quechua).

Acabo de pasar por su casa y en su pared veo con admiración que su empresa artística aún no decae, sigue buscando los actores ¿Habrá encontrado a Pelandrún?, ahora que lo pienso más detenidamente, creo que me eligió por mi magia ¿Tú crees Lucas? No sé Pelandrún, cosa de locos diría yo.

Para Diosa, con mucho amor y cariño ¡!!!!!

2009-05-21T08:09:00.000-07:00

Ella y yo nacimos predestinados, cuando tenía doce años escribí un cuento que le puse el nombre “Diosa”, aquel escrito fue todo un lio en la secundaria, no solo por su contenido erótico, febril e ingenuo, sino porque en mis largas cavilaciones llegué a preguntarme ¿si Dios fuera mujer? Seguro que sería como ella.

Soy de la idea que una mujer no es aquella que Dios la dispuso como tal, sino que gracias a su exquisitez de ser humano, supo destruir la barrera emocional que les une a los varones, sobre todo por su don de madre, la magia de dar vida son únicas en ellas.

Cuando la conocí, la química fue inmediata, colosal, abundante y sobre todo emocionante. No voy a negar que sus carnes me intimidaran, sin embargo su mirada, sonrisa y gestos, hicieron de mí la arcilla que ella podía moldear a su gusto y empezar a quererla.

Y así fue, la empecé a querer, la enamorada de mi hermano del mal, me cayó como anillo al dedo, y se convirtió en mi confidente, en mi amiga, en la suave brisa de aire acondicionado que revolotea por mi cuarto, en mis sueños más preciados de amistad, lealtad y cariño.

Yo no sé si estás líneas, plasmen todo lo que siento por ella, si le hará justicia o no, no lo sé. Pero de algo tengo que estar seguro y lo estoy. Su amistad para mi es cosas buena. Diosa, cuánto te quiero; discúlpame por las miles de llamadas que te debo, por los abrazos que te debería dar, por cuantos secretos inconfesables, de los cuales tu eres guardiana. Te quiero Mujer, espero que nuestra amistad siga siendo el tesoro, que nadie ha podido vulnerar.

El peor cáncer es la indiferencia o cómo los incapaces roban para tener algo en la vida.

2009-05-20T14:28:00.000-07:00

Ayer (cómo casi todos los días), antes de ir al trabajo leí entusiasmado las noticias del diario. Me sentí apenado cuando no hay otra cosa más que informar que las burradas de Sandro Rivero (el Alcalde de los socios de Nueva Amazonía). Antes de continuar, deslindo cualquier intención política al hacer esta nota, lo hago como ciudadano, como tarapotino, como hijo de doña Nelidita y nieto de doña Celia Gatica viuda de Pinchi. Es muy vergonzoso y humillante para mí, lo que ocurre en Tarapoto. El centro de la ciudad está lleno de mendigos y niños que “te piden” dinero para cuidar tu moto o cualquiera sea la movilidad que ocupas en el día.

No es a esa miseria a la que quiero referirme, sino al hecho perenne de ser uno más de los indiferentes que solapan que la autoridad robe, a vista y paciencia de todos. Mientras los montículos de basura se apilan día tras día, las calles se inunden ante la primera lluvia del día, el servicio de agua potable escasee (siempre), mientras la seguridad ciudadana se disimula con tremendas cortinas de humo, nuestras autoridades imaginan ser usureros con la más burda tarjeta de crédito firmada por los electores. Me refiero a los hechos corruptivos dentro de la Municipalidad Provincial de San Martín. Sandro Rivero y sus socios, se hacen los locos a la hora de aclarar lo que en castellano común y corriente se llama robo descarado.

Me siento avergonzado y hasta humillado al escribir esta nota y esperar la justicia divina para limpiar el nombre de los tarapotinos, es como si estuviera escribiendo mi diagnóstico de cáncer, con complicaciones generalizadas, es como si me enteraría que tengo una terrible enfermedad y no hacer nada por combatirla.

Está demás ahondar en las carencias que tenemos como ciudad, en la no poca mierda que se nos antoja mirar cotidianamente; la calidad de vida se torna más paupérrima mientras permitimos que se lleven lo poco que tenemos ¿Dónde está nuestro amor propio?¿En qué clase de ciudad queremos vivir de acá a diez años?¿Es lo que deseamos para nuestros hijos?¿No se sienten humillados al saber que podemos cambiar la historia de las cosas y no hacemos nada al respecto? ¿Qué se siente al pisar basura en vez de tierra limpia? ¿Qué se siente al saber que se tiraron el presupuesto para asfaltar tu calle? Y para ser más crudos y reales, qué se siente cuando gente incapaz se llena de plata a costa de otras personas. ¿De qué sirve sacrificar nuestro tiempo en la universidad o en cualquier institución de educación superior si nos comportamos peor que analfabetos? En verdad no hay palabra o frase para describir lo que ahora siento.

Es hora de reaccionar, de desahuevarnos en el sentido más estricto de la palabra, es hora de luchar por el lugar donde queremos vivir, que los ladrones no hagan lo que quieran, cuidemos la huerta de nuestra casa, protejamos nuestro patrimonio, que los señores que ahora se forran de plata ajena sepan que podemos levantar la cabeza y decir basta. ¿Los medios? No lo sé, cada uno reclama a su estilo, no se trata de convencer que el terrorismo es la única manera de frenar a los incapaces, ni de tapar los hechos con el manto de Gandhi, es saber decir NO a la hora precisa.

Hay que ser más conscientes de lo que vivimos, no podemos traer hijos al mundo para ver esto, la vida es bella también cuando sabemos a dónde vamos y para qué servimos. Pues demostremos ser animales al seguir nuestro instinto para defender lo nuestro. Ahora que sabemos el diagnóstico de nuestra enfermedad ¿Será negligente no hacer nada, sabiendo que nuestra vida corre peligro? Para mí, el cáncer más complicado que padecemos es la indiferencia.

Mi puta triste

2009-05-05T10:33:00.000-07:00

No recuerdo ni su nombre, me vinculo a ella después de 25 años, un aproximado que el tiempo inmisericorde puede tasar sobre esta historia.
Celia, me dejaba en mis labores académicas mientras se iba a la chacra, al volver yo tenía todo listo: la tarea, las escapadas al río, el uniforme planchadito para el día siguiente. Todo, hasta una irascible visita que hasta ahora me retuerce la conciencia ¿qué habrá sido de ella?

Ella, cuyo nombre no recuerdo, me acogía una o dos horas cada tarde, su carácter era simple, su cabello liso, su labrada y erosionada piel dejaba entrever muchas décadas, líneas de expresión que disimulaba muy bien con capas enteras de maquillaje barato. Ella era (no sé si lo sigue siendo), una empedernida del orden, maniática de la perfección, la pulcritud de mis tareas así lo demostraban.

Al verla sola, aquel día de la madre, me acerqué a saludarla, era medio día y el brasero ubicado en la huerta de mi abuela expelía olores exquisitos. Celia, me agarró de las manos diciéndome: hijo no tienes porqué saludarla Ella no es madre, la frialdad de mi abuela me hizo suponer enemistad con la mujer que me albergaba todas las tardes y me daba amor de madre (imagino).

Al regresar de la escuela la habitación que Ella ocupaba estaba vacía, desde aquel entonces mis tardes ya no fueron las mismas, extrañaba su olor a jabón Camay, el aroma de sus potajes, su mirada simple y eternamente triste. De Ella no supe más. Mi abuela Celia, mandó a pintar el cuarto y a los pocos días le rentó a un ridículo jubilado que en sus años mozos fue mago de circo.

Una tarde, mientras estrenaba mi bicicleta de Cross, Ella se me acercó, me miró con tanta alegría que no me quedó otra que corresponder a esa emoción. Le pregunté por qué abandonó la casa sin despedirse, mas Ella solo me acarició el cabello y se fue, refunfuñando en voz baja algo que no pude descifrar.

Tal cual se lo conté a mi abuela y de castigo por haber conversado con esa pérfida mujer, me llevó a la chacra por dos semanas. Fue así, una tarde de lluvia, mientras tomábamos un pocillo de café, me confesó que despidió a la inquilina por ser una mujer de la vida y que yo no debería haber hecho amistad con ella, precisamente porque las putas (así se llaman aquellas que venden su cuerpo, hijito) son mal ejemplo de la sociedad. No pregunté más, sentí una pena tan profunda por varias cosas, no sabía que era ser una mujer de la vida, pensé que Puta era solo una mala palabra, mi abuela no fue muy explícita en ello y me apuró en tomar el café, porque la noche se nos venía encima.

Ahora frente a este computador, solo puedo testificar que Ella me dio el más puro de los amores, recuerdo su calidez de alma y de corazón. Con el tiempo, aprendí que las personas no son personas por tener nombre, sino por la profundidad de sus hechos.

Seguro Celia habría estado más tranquila luego de su decisión, al poco tiempo aprendí a hacer magias, a leer el Tarot español y a predecir el futuro…

No fueron 19 sino 20

2009-02-04T12:15:00.000-08:00

No es preciso auscultar la anatomía de Dayan Nicol, para saber a ciencia cierta sobre su opción sexual, así como no es un gran descubrimiento demostrar que en Tarapoto, a los homosexuales, putas, ladrones y demás seres que viven en el limbo de la ley, la sociedad los mató y remató para asegurarse que no jodan en vida.

Hace poco leí en los diarios regionales (no veo TV local, bajo ninguna modalidad ni circunstancia emocional, mis neuronas me lo impiden), lo salvajes que fueron las rondas vecinales. No quisiera por nada ofenderlos, pues imagino que terminaría bajo sus puñales, piedras y palos, todo por discrepar con ellos. Es comprensible que, si la justicia y seguridad no funcionan para los menos favorecidos en la cadena económica, tomen la justicia por sus propias manos (no lo hacen solos, la violencia ahora se disfraza con el nombre de juntas), por lo tanto y en consecuencia, no es solo cuestión de tratar de poner orden salvajemente, sino de enarbolar el instinto de supervivencia y dejarlo caer hasta su expresión más primitiva; resumiendo esto en dos frases o refranes populares: “quién a hierro mata a hierro muere” y “ Ojo por ojo, diente por diente”.

Batidas, asaltos, muertes, intentos de asesinatos, inseguridad, miedo, terror y sangre con cuya tinta se imprimen los diarios y aquellas imágines que a los noticieros se les deja escapar, son pan de cada día. Ver un travesti tendido en una cama de hospital con 19 puñaladas que no le bastaron para matarlo, no es cosa de todos los días. El morbo aumenta, hasta a mí se me ocurre escribir algo sobre ella, porque sé que vende, sé que cientos leerían por curiosidad, así es, me considero un escribidor violento, que también se tiñe de sangre y se encanta al saber que a muchos no les gusta lo que escribo, sin embargo, es lo que siento ahora.

Leí en las siempre “creíbles” notas periodísticas, que el homosexual en mención (digna representante de Miss Carnaval, San Juan, Día de los Inocentes, Día de San Blando y un largo etc.), perdonaba a quien intentó quitarle la vida. Estoy convencido (cuál acto de amor infame) que muy en el fondo, su irracionalidad humana clama Justicia (no la divina), como es normal, propio de quienes sufren y lloran y esta vez, de quien perdió litros de sangre. Una por una, cada puñalada le fue quitando la vida y no la mataron; nadie muere en víspera, dicen por ahí. Sólo faltó una cuchillada, la número veinte, aquella que hubiera podido quitarle el alma y convencerla de una vez que con la vida no se juega. El amor a uno mismo empieza, no con los demás, sino con el propio. 19 ó 20 ¿Cuál es la diferencia, sino se saca algún aprendizaje?, Esperemos que este Miss Carnaval, con su agujereada y remendada anfitriona de por medio, nos sirva para reflexionar que estamos en una ciudad muy violenta y que a las autoridades les importa un pepino lo que nos pueda pasar. Mientras esto pase (o no). Tendremos Juntas Vecinales, extirpándole las entrañas y rompiéndole el cráneo a los forajidos, Policías desesperados, limitándose a pedir DNIs, sin roche, como quien no quiere la cosa y autoridades reuniéndose para ver cómo tapar el sol con un dedo.

Mientras estemos en una ciudad de nadie, mi neurosis aumentará, trataré en lo posible de no salir a la calle y limitarme a esperar a alguna noticia, sobre todo de las Juntas Vecinales (deberían darles clases de derechos humanos y convencerlos de una vez que la violencia no es buena, venga de donde venga); que no se les pase la mano otra vez, la culpa la tenemos todos señores, todos.

Ella se bajó del barco...

2009-01-15T17:31:00.000-08:00

Jamás pensé encontrarla en el mismo barco, pensé en tenerla desnuda, conociendo palmo a palmo aquella exuberante anatomía, acariciando ese cabello que siempre cuidaba como joya preciada, regalo de bodas. Estaba ahí, con su ropa de invierno y jean vaqueros, sí, jean azules.

A pesar de conocerla poco y mucho a la vez (sé que ella me entiende), más de una vez intuí que es mi alma gemela. Estoy seguro que siempre los dos sucumbimos al mismo maldito amor, fuimos víctimas confesas del enfermizo y terrible amor que nos hizo comprar los boletos en el mismo barco.

Solo quería besarla, demostrarle que mis besos eran mejores que de él, quería acariciarla, quería hacer el amor sin tocarnos. Ella con su mirada fría, pero a la vez llena de cariño me decía que no. Estaba enamorada, no de mí, sino del mismo amor que nos agarró a los dos, aquel que a veces te hiere y lastima y otras (veces) te da la vida y te la quita.

En el viaje, aprendimos a contar nuestras cosas en clave, seguir las historias con las miradas; vaya historias! Ella en Londres y yo en París, distantes, distintos, pero aprendiendo poco a poco, que los sueños son precisamente lo que son: sueños. Asimilando que el destino está hecho para todos, como una novela capitulada y con final cantado, somos actores y autores de nuestra vida mi amor.

Yo con mis lentes que me ocultan las patas de gallos que el destino nunca deja de cobrar, mi casaca marrón, lindo, lindísimo para ella, bueno, Mildere siempre fue gentil, es una buena pobre, comiendo migajas, hace al más desarropado del mundo, en un príncipe azul de leyendas y cuentos de hadas. Por fin accedió acostarse conmigo, en aquel barco cuyo destino al fin no sabremos nunca, ahí sería mi primera vez, la de ella no, porque ella jamás lo hiciera sin amor. En cambio, yo humano mundano, el amor solo sirvió para enclavarme en senderos de cuyos vericuetos no pude salir, para ella el amor lo era todo, hacer el amor sin amor, no existía para ella ¿Será que no me amó ni un solo instante? Porque su mirada bastó para desistir de mi oferta. No, me dijo, sin amor no vale ¿a quién le importa el amor, pensé?. No, me bajo en el próximo muelle, me susurró al oído.

Las gaviotas volaban bajo, el sol apenas dejaba ver algunos de sus rayos. Yo estaba feliz al saber que ella no había cambiado, y si bajaba en aquel muelle silencioso, era para luchar por su amor, luchadora empedernida de amores perros. Mildere, se sujetó de mis hombros diciéndome con la mirada, lo mucho que me quería.

A los pocos minutos el barco zarpó, vi su figura despedirme desde el muelle, el sol apenas avistaba su magnificencia. Comprendí que sería un viaje largo, solitario, sin embargo fructífero. Hoy, en tierra firme y contento de saber de ti, firme luchadora del amor, me siento orgulloso que abandonaras el barco, en el momento oportuno y el muelle exacto: Besos para ti y págame de una vez lo que me debes, si quiera con una sonrisa.

Hijo de la luna

2008-05-08T07:22:00.000-07:00

Por que la mejor canción, te lo dije sin cantar, mirándote a los ojos y muriéndome en tu mirada.

Tonto el que no entienda;
cuenta una leyenda que una hembra gitana,
conjuró a la luna hasta el amanecer llorando,
pedía al llegar el día desposar un calé,
tendrás a tu hombre piel morena,
desde el cielo habló la luna llena,
pero a cambio quiero el hijo primero,
que le engendres a él que quien su hijo inmola,
para no estar sola poco le iba a querer estribillo,

luna quieres ser madre y no encuentras querer
que te haga mujer,
dime luna de plata que pretendes
hacer con un niño de piel hijo de la luna
de padre canela nació un niño blanco
como el lomo de un armiño con los ojos grises
en vez de aceituna niño albino
de luna maldita su estampa,
este hijo es de un payo y yo no me lo callo,
estribillo gitano al creerse deshonrado,
se fue a su mujer cuchillo en mano
¿ de quién es el hijo? me has engañao fijo,
y de muerte la hirió luego se hizo al monte
con el niño en brazos y allí le abandonó,
estribillo y las noches que haya luna llena,
será porque el niño esté de buenas,
y si el niño llora menguará la luna para hacerle una cuna,
y si el niño llora menguará la luna para hacerle una cuna.

La tarde que conocí a Gabo

2008-03-21T10:47:00.000-07:00

Estaba maravillado, por los vericuetos a donde me llevaba su imaginación; macondo era, como hoy, la ciudad de los espejos o los espejismos, era tan nueva para mí, que la primera sensación fue la de haberme perdido. Sí, caminaba por sus calles calurosas, donde los pajaritos se estrellaban contra los ventanales de las casas blancas (cuyo color así lo dispuso el patriarca de los Buendía), donde remedios la bella despedía ese olor a tragedia para quienes llegaran a amarla. Era un sueño, la tarde que conocí a Gabo lo vi de perfil, sereno, grande, misterioso, voluminoso, era un tomo de medio millar de páginas, las que contaba la historia de una estirpe, que por ser irrepetible, fue condenada a cien años de soledad.

Hace poco, casi 15 años después me reencontré con él, estaba un poco arrugado, era un viejo conocido, había leído sus libros, la mayoría de ellos. Vaya que sorpresa, en mis andares dentro de un centro comercial capitalino, vi la edición conmemorativa de Cien Años de Soledad, mi emoción no pudo más que acabé adquiriendo un ejemplar de la obra literaria, que estoy seguro cambió la idea narrativa de más de un escritor latinoamericano. Gabriel García Márquez, escribidor de fantasías y realidades, de costumbres y hechos, moldeador de la palabra hecha arte; contó sus memorias como lo hacen los grandes, yo creo que hasta las putas tristes son felices al saber que existe.

Puede que este libro, que ahora está en mis manos, sucumba ante tanta tecnología, pero el idilio con Gabo no sucumbirá de ninguna manera, me perderé en las hojarascas de sus libros, en sus mariposas multicolores, en sus pescaditos dorados, los 17 aurelianos volverán a morir uno por uno; en fin, todo el universo de Macondo será mi universo, gracias a un escritor que supo llegar a mí. Desde esta pequeña tribuna, un homenaje a Gabo.

"Vieja"

2008-02-26T07:18:00.000-08:00

Cuando por algún motivo, un buen amigo mío, se atrevió a llamarme (y creo así lo hará hasta el día que sus memorias ya no se identifiquen con sus neuronas o de nuevo el olvido, con sus peligrosas tormentas de arena que sepultan todo recuerdo, y borren todo vestigio de experiencias vividas entre él y yo) “vieja”, me sentí incómodo, ¿cómo podría aceptar semejante ignominia, aquel apelativo que me subía el natalicio y me ponía al limbo de la última edad?

Debería imaginarme, que desde su punto de vista, yo tenía más experiencia en esas lides jodidas de la vida; ergo, años más tarde, es la versión que más se adecua a mi crecido “ego”. Ayer, en mi acostumbrada visita a la Concha Acústica de la ciudad, me enamoré una vez más de la vida. La tarde daba sus últimos suspiros y con ella, como para darle la contra al destino, un grupo de viejas jugaban vóley, con la misma intensidad y fortaleza como en sus mejores y mozos años.

Como en cualquier deporte, había todo tipo de jugadoras, las pillas, las fingidas, las burguesas, las lésbicas, las canosas cascarrabias, viejas que no eran viejas, personas cuya extirpe se gana con los años y se consolida con el respaldo de las canas y arrugas. El ímpetu que desafía a la artritis y afines, desbordaba toda emoción y se simplificaba en vida.

Las palabras de aliento entre ellas, salían como virtuosas canciones del vientre más sagrado, competían no entre sí, sino contra el tiempo, con ese reloj misterioso y cínico, que en cada tic tac nos recuerdan que somos aves de paso en este paraíso y que el tiempo es imperecedero solo para Dios y no para los humildes mortales.

Sentado, observándolas jugar, aprendí mucho más que en las páginas de un anestésico libro de autoayuda, pues son viejas con orgullo, con la frente en alto y las tetas caídas, de cuyos pezones emanó alguna vez manantial de vida. No importa que me digan vieja, que no me satisfaga el ego lo que alguien me dijo con mucho cariño, aún así se haya confundido. No olvides nunca que la sabiduría se obtiene con los años.

La última canción

2008-02-16T14:47:00.000-08:00

Esta canción es para ti, con mucho amor, cariño y el respeto que siempre te tuve.

Esta es la ultima canción que canto para ti,
me cansé de vivir sin sentido,
de pensar solo en ti,
si mañana me encuentras tal vez yendo con otra,

y tu me ves, hazte la cuenta, que para ti,no, no soy aquel,
y ahora tu, que me hiciste llorar,
tendrás que recordar,
que fui tuyo en el alma y perdiste la oportunidad,

Las canciones tan lindas que anoche yo cante para ti,
pensando en ti,
confieso que iguales que aquellas,
ya no escucharás,

ya mañana sé,
que esta canción la tendrás que escuchar,
en la radio sonar,
pensarás que tu orgullo maldito me hizo llorar,

de tanto esperar,
pero no llores y siente por dentro lo que duele el amor,
entonces vas a ver lo que vale un gran amor,
entonces llorarás y de mi te acordarás

Que pase la amante, maldita, desgraciada!!! (SIC)

2008-02-01T17:52:00.000-08:00

Cuando la miseria humana se convierte en materia prima para el espectáculo, es muy denigrante. Que pase la madre, la amante, el esposo infiel, el maldito desgraciado y un sin fin de seres extraídos de la mente de algún maquinador de cortinas de humo y sicosociales, se escuchan constantemente.

Por lado está ella, quien no perdona a los hombres ni cree en ellos, la que enviaba saluditos al Doc, la afortunada de los regalos caros, la que aplaudía a Fujimori y le hacía campaña “gratis” aprovechando el canal de unos comechados vende patria. Ahí está laurita, más estirada que mazapán, su apellido que en cuna de oro se forjó no le sirve de nada, sus niveles de audiencia aumentan con efervescencia en los niveles más pobres.

Por el otro está el irreversible Lucas, que no vio ni un solo programa de la abogada de los pobres, otrora mancilladora de la democracia y madrina de los “cómicos ambulantes”, de la que se parece a Marilyn Manson; ahora no puede perder la oportunidad de verla, podría ser la última vez que se aparezca en las pantallas, es una de dos, mantener un ser agonizante o sucumbir ante la caja boba. Lucas, así lo indica, mantiene al ser que se resiste a morir, a una Laura Bozzo, como ella misma lo dice: “guele a nicho”.

Y pasa la amante, rebosante de humanidad, oliendo a perfume barato, ella es la otra, la típica provinciana misia, de pelo pintado y uñas rojas. Exacto, el programa es para cholos, Lucas cholo, Laura Cholera, el público la aclama, el rating sube, ella se hace millonaria. Se sienta después de ser agredida, ¡Es la amante! Se merece ser golpeada. Todos la insultan, ella suspira entrecortada, su mirada se pierde entre el público, a maldita hora me quise ganar un sencillo –piensa- mientras unos distraídos hombres de seguridad la miran con cara de pocos amigos.

Laura es una Diosa, es dueña de la verdad que se juzga por unos videos de cámaras escondidas, ella dice No y punto, dice Sí y la aclaman, es amiga del Ministro de Salud y del mismo García, si antes bailaba a “ritmo del chino, chino, chino”, no dudo que ahora bailará al ritmo del teteo de Alan García, ella es Laura!

Ahí pues, Lucas, comiendo miseria, viendo miseria, escribiendo sobre miseria. Ahí está Laura que se reivindica con su pueblo (en México es poco menos que una Diosa), ahí está la amante, que vuelve a sus andadas, pelo pintada, uñas rojas y perfume barato. Ahí está el peruano que no tiene más opciones que cursilería barata.

Se agradece

2008-01-26T07:14:00.000-08:00

Tarapoto 26 de enero del 2008

Se agradece:

Es muy probable que esta carta, no llegará a quienes realmente la dediqué, que es para mis compañeros universitarios, quienes como yo, lucharon bastante para el ciclo pasado, aprobar los cursos que la currícula vigente nos exige.

¡No!, yo no luché lo suficiente, muchas veces pensé en claudicar y sin los bastones que día a día se me presentaron, en verdad hubiera sucumbido a mi pereza y falta de licencia, con respecto a mi carrera.

Superdulcebellota, Judi o LLudi, es a la primera a quien quiero agradecer, con sus dotes de buena gente, me enseñó ser amable, aún así tengas distintos principios, aún así llegues tarde a todas las clases, la solidaridad y el ánimo de ayudarme, siempre estuvieron presentes, ¡vales mil pequeña!.

El borracho de la clase, el que nadie quiere como grupo, nadie los pobre tontos que se creen superiores a los demás, así es él, ebrio, seudo integrante de las mafias, creador de back-up, sin embargo, siempre está presente, en las buenas y en las malas, en los chistes y tristezas, Sandy, por no decir menos, es un gran maestro a la hora de hacerle frente a una sociedad hipócrita, ¡Total! Es como es, y nadie tiene porque juzgarlo, a lo que yo digo: ¿Cuándo un par? ¡Yes Good!

Rodvin, Jimmy, no son siameses, ni gemelos, es más, distan de serlo, pero que circunstancias en las que te pone la vida, son los dos lados de una misma moneda, que hace rato ya me la metí en el bolsillo. Trabajan en el mismo lugar, comen del mismo plato, los dos se ríen igualitos, se visten igual, será por eso que aprendí de ellos a ser compañero, jimmy con su mirada casi tierna y Rodvin, el buen Rodvin, un muchacho que le venció a la muerte (¡y es que es la muerte misma¡) hacen el dúo perfecto para sobrevivir, ahí donde los demás se llenan de estiércol y cizaña. Gracias muchachos, siempre se ríen de mis ocurrencias, ahhhh y fueron cómplices el día de la macumba de los apagones. Jajajaja. ¿Quién fue?

Grace, mi amiga Grace, hasta ahora no le cumplo la promesa de hacerle el favor, yo se que ahora me odia, me quiere jalar del cabello, según ella yo entendí ese ejercicio de Inteligencia Artificial, total, nadita, o poquito, sorry por hacerte perder el tiempo y gracias por estar siempre ahí, cuando te necesito, pero hazme un favor ¡bruja! No le estés malogrando a Karlita, please.

Karlita, de los cerros su ricurita, de los montes su tentación, ella misma es, ¿Sabían que Karlita sabe enfadar? Sí dice, gracias por dejarte abrazar, por ese trato maravilloso y esa sonrisa espectacular, de la que estoy seguro, Dios se enamoró. Ora siempre por mí, tú sabes, ¡a ti te escucha!

A Luís Revilla, ese gordo es lo máximo, que bestia la paciencia que tiene conmigo, gracias por los trabajos, por las copias, por tu amistad, ahhh, por ese juego de monopolio, donde al Popeye le hicimos (*#/&*-#), mi casa esta abierta, buen amigo Sancho.

A mi hermano, mi gran amigo, yo sé que no tengo porque agradecerte, pues no recibieras siquiera un Gracias, pero ¡Gracias! Paul, gracias por ser como eres; bien sabes, tu estudias y yo... ¡Hago barra!. Gracias hermano.

A Mayra Tatiana, ni tenía idea de conocerte, ni me interesaste, aún así, creo que lo mejor de ti, aún no lo descubres, pero vas por buen camino, no te olvides que una galleta es efímera, si es muy dulce empalaga, si es salada jode la garganta, si hace frío se abomba, si hace calor nadie la come, una galleta va conforme a la envoltura que la contiene, tu eres más deliciosa, una galleta es buen complemento de un rico vaso de agua, yo sé que tu eres el agua, pura, transparente y natural. Eres muy linda y gracias por tu amabilidad, creo que llegaríamos a ser buenos amigos.

A todos mis compañeros de PI, Michel, Pedro Mickey, Gester, Walter, Gilberto, Elmer, Doria, Kristo (no se porqué te haces llamar así), a Jimmy Prada, una espectacularidad de persona, compañía perfecta de una buena conversación, tomando nuestro caldito de gallina ¡Gracias por ser mi amigo!

A Louis, el popular manta raya, a Lalo, a todos quienes compartí buenos momentos, aprendimos a ser humanos, a todos a quienes me enseñaron que la lucha apenas empieza con nuestro primer triunfo, a ser humildes a la hora de aprender, a no bajar la cara aún la tengas sucia de tanto transpirar.
A todos esos hijos de puta, quienes gozan y se ríen, cuando nos equivocamos en la exposiciones, a todos ellos que estudian mucho y no saben compartir, que les dure, de ellos también se aprende, esos que se creen los preferidos de los profesores, ¡bien¡ No cualquiera puede lograr eso.

Para terminar, quiero agradecer de manera muy especial, a quienes que por razones de mi frágil memoria, no están en esta carta. Gracias por dejarme compartir con ustedes una etapa muy importante de nuestras vidas.

Atte: Manuel Nieves

Carta de amor a destiempo...

2007-12-16T12:50:00.000-08:00

Tarapoto 27 de Agosto del 2007

Hola mi pequeña, permíteme llamarte así para tener la ilusión de ser pequeño también, porque a nuestras casi tres décadas, hace time ya dejamos la infancia y la juventud ¿manyas no? Pues te diré que en Tarapoto pocas cosas cambiaron, tenemos un Alcalde que hasta hace poquito desperdició dizque más de 100 mil soles en el aniversario de la gentita de Tarapoto, tu sabes de la gente nice. La cultura no se vive, como siempre esta relegada al sueño de los Justos; a que no sabías algo, la señora Yolanda Rojas es regidora de nuestra municipalidad, ojalá que ella, la que siempre nos ayudó en nuestras aventuras literarias, haga algo por abrir los ojos a los burros con plata que hay en nuestra ciudad.
Me agrada que, al saber noticias tuyas, sé que estás llevando cursos de literatura, tu pasión es escribir y que te codeas con Thays y Cueto, espero me des noticias bonitas al leer un cuento nuevo, esos que los escribes muy bien y de los cuales yo aprendo bastante. Mi niña de la lluvia, mi eterna enamorada, tengo un pequeño remordimiento al llamarte así, es que últimamente en la ciudad cuando llueve, todas las calles se malogran y comprenderás que, ni la lluvia es un buen recuerdo por ahora.
No entiendo por qué, pero decidí hacer esta carta, bien te podría haber llamado al RPM o comunicado por internet, pero no, decidí publicarla porque aun, cuando al abrir un libro y cierro los ojos, una estela de luz forma tu nombre, ¿qué romántico, no? Mi Jovita, pasa el tiempo, llegan los años y en verdad te digo, esta carta la debí haber enviado hace mucho tiempo, pero tú sabes cómo se dieron las cosas, además, los tú y tu, entre los dos nunca funcionaron, es que somos soñadores pues.
¿Te acuerdas que queríamos cambiar el mundo, que nos reíamos de los políticos y que incluso nos dejábamos mentir por ellos para beneficio de nuestro Centro Cultural? Es que éramos (somos) dos locos que nos creíamos los granujas, el arte lo justificaba mi amor, bien lo sabes, Selva Rimay era lo máximo, contra viento y marea lo sacamos adelante, y como nadie sabe para quién trabaja, creo que el Centro Cultural que nosotros fundamos, es un bonito recuerdo y dicen nuestros amigos, prontito, prontito, será ONG.
Entendiendo que esta carta se hará pública, no puedo ser más explícito, tú sabes, pueblo chico infierno grande; ah, ya salió PROTAGONISTA, la revista en la que trabajo, dicen por ahí que más de uno hizo lo imposible para que no saliera a la luz, es que tu sabes, en Tarapoto hay gente que se cree intocable y se paran rasgando las vestiduras cuando a uno se le ocurre hablar lo que es cierto, ¡imagínate!; bueno mi pequeña, me despido con un tremendo besote, que la luz azul que une nuestras vidas te siga guiando,

Atte.: Lucas Felizardo, tu Tasurinchi.

Comuníquese, regístrese y archívese !!!!

2007-11-25T09:19:00.000-08:00

Ayer fue una noche de tormentos. Iba caminando por el desierto que está a espaldas de mi casa, cuando mi amigo, en su jeep arenero me llevó a dar un paseo. La luna estaba coquetona, toda ensimismada con su belleza, nosotros, incautos humanos nos dejamos guiar por su luz, aveces tétrica, aveces romántica.

la música de TOTO me saca de mi letargo, vaya! estar siempre en ese bendito carro arenero me sofoca, el viento que viene con arena me lastima los ojos y me obliga a cerrarlos de vez en cuando. En una de las tantas veces que mis párpados se caen con pesadés absoluta, imagino estar volando, no sé porqué, pero siempre quiero volar, extiendo mis manos al viento y me siento libre, chispas!! es TOTO quien me vuelve a la tierra y veo de nuevo el maldito desierto.

Con algunas plumas de más y otras de menos, dos gallos de pelea terminan su faena; mi celular no deja de sonar, es Carlitos y no le puedo contestar, no me parece justo que me llame tan tarde de la noche, es muy probable que no le quepa en la cabeza que, los sábados las amistades siempre están a la orden del día y al camarón que se duerme, no siempre se le puede mirar los dientes, aún así se los lleve la corriente.

La noche continúa aburrida y para variar, mientras mi amigo maneja el carro arenero, hecho un vistazo a una resolución de alcaldía y en la parte posterior, ahí donde firma Sandrito Rivero (empresario porque no le quedaba otra), decía: Comuníquese, regístrese y archívese !!!! Me pareció una exageración, un endiosamiento de quienes momentaneamente dirigen nuestras vidas (hablo de todas las vidas, incluso la de Ronald, el cotizador de la Municipalidad, un cargo creado solo para él, muy lindo).

Comuníquese, regístrese y archívese, una especie de sello final, indiscutible, una característica dictatorial; y así por así, mientras en viento me obliga a cerrar los ojos, estoy ahora escribiendo sobre política y sin más ni más, intuyo que esta nota no tendrá ni pies ni cabeza. Arrugo la resolución porque sé que es letra muerta y la escondo en la guantera del carro. Necesito bailar, encontrar a Cheryl en mis sueños me emocionó bastante.

De un momento a otro la luna se esfuma y con ella aparece nubes de lluvia. Carlitos me vuelve a llamar y con la música de TOTO de fondo, quedamos en vernos en la discoteca. El carro arenero frena en seco y a lo lejos las luces de makumba se dejan ver. ¿Esta muy llena la Disco Carlitos? Sí. Vámonos al Papillón. Excelente idea Lucas. Otra vez la vieja gorda que cobra en boletería me hace ver mala cara (Dios Santo, no aprendo!). Cheryl y su hermosa sonrisa están en la barra, ella sobre un banco de caoba y su sonrisa sobre sus mandíbulas de ensueño. !Vaya Sorpresa Lucas! Ella tiene novio y se parece a Mario Baracus (el de los MAgnificos), es una noche de tormentos y tormentas. Estoy en el segundo piso de la disco, la arena del desierto se dispersa ante mis ojos, formando una duna grande (todo es magia), la luna se despide poco a poco (habría aparecido mientras pensaba en Cheryl). Carlitos trae las tres ultimas botellas de Barena. ¿Cómo es la vida, no?

¿Luquitas y tu amigo, el que conducía el carro arenero? No lo sé Carlitos, no lo sé. Debe estar en su casa durmiendo.

A pocos Km de ahí, un carro arenero se había desbarrancado por exceso de velocidad, el cadáver del chofer está ensangrentado y casi destrozado. Un delincuente con pinta de curioso busca en la guantera del móvil, encuentra la resolución y se desiluciona en el acto. Como un acto impropio de su voluntad ajena, cubre el rostro del amigo de Lucas con aquel documento, logra leer la parte final de la resolución: Comuníquese, regístrese y archívese. ¡Qué ironía! piensa el delincuente mientras se aleja del lugar.

Lucas, es tu teléfono, dice Carlitos apuntando el nokia 1110 que no deja de sonar. ¿Aló? Lucas se sienta, una gruesa lágrima moja su rostro, cierra los ojos, se olvida de Cheryl y su novio, de la resolución y de la gente en Makumba. Mi amigo a muerto, pensó.

Me pareció ver a Eduardo

2007-11-19T05:59:00.000-08:00

Mes a mes, él se encargaba de vender algunos ejemplares de la Revista que mi amigo Sacha y yo, producíamos. Una noche, cuando los gallos y los políticos cantan, se creyó Ministro de Fujimori y con maletas en mano, visitó a algunos de los amigos, compañeros de clases, para darles las buenas nuevas y también despedirse de ellos. No era un mentiroso, su condición le hacía vivir en un mundo paralelo, entre la ficción y la realidad, entre el asfalto y el smog.

Eduardo, nombre de Rey, de amigo, se parecía mucho a Sancho Panza, hombre de piel cetrina y alma blanca, adicto a los cigarrillos y su olor era como el de una planta secadora de tabaco permanente. Él era Edú, loco como el mismo, loco de cariño, loco de amor. Sí, su amor por Mónica lo hacía vivir con regularidad, la bella Mónica, la de los pectorales grandes, la chica de los ojos café, en fin, su Mónica.

Su repentina desaparición, me trajo a la memoria lo frágil que es nuestra existencia, lo efímera cuando no sembramos un árbol, él sí lo hizo (en el curso de Recursos Naturales), aprendí mucho de esa inmensidad de humano, hasta las matemáticas que siempre me eran esquivas, con Edú se convirtieron en enemigas íntimas y si bien es cierto no me familiaricé con ellas, por lo menos asimilé que debía aprobarlas, si no !Adios Carrera!

Hoy, me pareció verlo entre el asfalto y el smog del centro de Tarapoto, lo vi caminar silente, despanzurrado, fumando su cigarrillo eterno, que hoy estará compartiendo con todos nuestros amigos de allá, arriba. De pronto me di cuenta que no estaba más, que había muerto hace un par de años; los escasos metros que me separaban de él y la kilométrica distancia entre mi realidad y la suya (que desde ya, será eterna) me despertaron, y opté por no saludarlo, sabía que el rostro era otro. Edú no está más.

No sé como terminar esta nota, sin embargo un libro de Saramago junto a Segismunda (mi Rana muda, le quité el habla porque siempre mete la lengua donde no debe, opina de más) me esperan en mi cama. Edú, te estarás cagando de la risa al leer esta nota, ahí donde estés, un abrazo inmenso. un saludo de tú a tú, de loco a loco. Nos vemos en el Gabinete de Ministros, cuando Fujimori vuelva a ser presidente.